那眼神，又凶，又怕，又没力气。

她看了他好半天。

点了点。

点得很轻，下往下一沉，就算是点了。

陈太忠吸了一气。

他把左手也伸过去，两只手掌，摞在一块儿，贴在她上腹上。

闭眼。

丹田里那团仙灵之气，他一咬牙，往外一抽。

这一抽，抽得狠。

丹田里猛地一空，空得他肚子里一凉，跟一大冰水灌进去一样。那子仙灵之气，一脑儿地顺着两条胳膊往外涌，涌到掌心，烫得他掌心发红，往她身子里灌。

这回不往坑里填了。

往疤底下钻。

那些硬疤，一层一层的，跟老树皮一样，又硬又韧，仙灵之气撞上去，撞不开，他就一点一点地磨，一层一层地化。化开一层，底下是一层更硬的；再化，再往下。

吴言觉着肚子里，有个东西在钻。

热的。

烫的。

一开始是热乎乎的，跟喝了一大碗热汤，汤顺着嗓子眼下去，一路暖到胃里。后来就不对了，那热往里钻，往处钻，钻到她自己都不知道的地方去，钻得她肚子里又烫又胀，跟有拿一块烧红的铁，在她胃里一点一点地熨。

熨一回，疼一阵。

那个疼，跟原来的疼不一样。原来的疼，是勒，是拧，是往死里勒的那种，勒得绝望。这个疼，是烫，是胀，是揭痂的时候那种疼，疼得钻心，可疼过了，底下透着一子痒，透着一子松快。

她咬着牙，往他那两只手上看。

他的手搁在她肚子上，两只手摞着，手背上的青筋全鼓起来了，一根一根的，跟蚯蚓一样。手在抖。

她又往他脸上看。

他闭着眼，眉拧得死紧，嘴唇抿成了一条线，脑门上的汗，一颗一颗地往下滚，滚到眉毛上，挂住了，又滚下来，滚进眼窝里。他眼皮都不眨。

吴言叫出来了。

压不住了，从嗓子眼里冲出来的，又尖又短，“啊——”，叫完了，她一把攥住了沙发巾，攥得那块钩花的白沙发巾都扯歪了。

“疼……疼……”

“忍着。”他咬着牙说，“快了。”

他也疼。

两条胳膊从肩膀到指尖，酸得发麻，麻得发木。后背上的汗，“刷”地全下来了，跟淋了一场雨一样，把夹克底下的衬衫都湿透了。

他觉着自己的手指在抖。

他想控制住，控制不住，抖得掌心在她肚皮上来回地蹭。

化。

再化。

最底下那一层疤，化开了。

底下那根子，烂的，黑的，泡在酸水里。

他把仙灵之气往那根子上一裹，裹住了，裹得严严实实，慢慢地往外拔，拔出来的烂，化成了一浊气，顺着他的掌心，往外散。

散出来，屋里一子腥臭味儿，跟烂鱼一样，冲得他直皱眉。

吴言也闻见了，皱着眉，喘着，说不出话来。

根子拔净了。

吴言这时候已经叫不出声了。

她张着嘴，喉咙里“嗬嗬”地响，跟拉了的风箱一样，两只手攥着沙发巾，攥得那块白布让她扯下来半截，耷拉到了地上。脚在沙发那蹬，蹬着沙发扶手，蹬得扶手“咚咚”地响。

陈太忠不敢停。

停了，前的就白费了，疤化了一半，根子没拔，回烂得更快。

他咬着牙往下拔。

他的嘴里，泛上来一子腥甜味儿。是他自己把舌尖咬了。

他咽了，接着拔。

他把剩下的仙灵之气，往那块空了的地方一铺，铺平了，铺匀了，跟抹泥子一样，一点一点地抹，抹得那地方温乎乎的，软乎乎的，新从底下往上冒，冒出来，的，红红的。

他停了停，喘气。

吴言张着嘴喘了半天。

“烫……”她说，“里……烫……”

“烫就对了。”他说，“新长出来，都是烫的。再忍忍。”

“你……你到底……弄的什么……”

“回再说。”

他嘴上说着，手上没停，额上的汗淌到了眼角，蜇得他直眯眼。他腾不出手来擦，只好歪着脑袋，往自己肩膀上蹭了蹭，蹭了一肩膀的汗。

吴言看着他歪着脑袋蹭汗的样子，看着看着，眼眶有点热。

她赶紧闭上了眼。

疼的。

一定是疼的。

丹田里，空了一大块。

他拿神识往须弥戒里扫了一眼，戒子里攒着的那些灵气，也少了一截。

七百多年的家