她喘着气，喘了很久，才把那气，喘匀了。

他还在她里。

软了一点，可还在。

她没让他出来。

她伸出手，往后，摸着了他搭在她小肚子上的那只手，攥住了，把他的手指，一根一根地，扣进了她自己的手指缝里。

“别出去，”她闭着眼睛，嘟囔着，声音都黏糊糊的了，“就这么……睡……”

她的话，说到一半，就没声了。

她的呼吸，慢慢地，长了，匀了。

睡着了。

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陈太忠侧躺在那张窄窄的铁床上，搂着她，一动不动。

她的后背，贴着他的胸，热乎乎的，汗津津的。她的发，散在枕上，散了他一脸，痒痒的，有一桂花味的洗发膏的香。他还在她里，被她里那一圈软，松松地裹着，裹得暖暖的，湿湿的。他在她里的那些东西，慢慢地，从他们俩连着的地方，往外渗，渗到他的大腿根上，渗到床单上，凉了，黏乎乎的。

她的手，扣着他的手，搭在她的小肚子上。

她的小肚子，一起，一伏。

他闭着眼睛，闻着她发上那桂花味儿。

一晚上了。

好运来那一桌子菜。派出所那一屋子的烟。一个铐在暖气管上的胖子。十来张写着化名的存折。一间连床被子都没有的屋子。一个水池里的死水。一扇只开着半扇缝的门，门缝里，两道沉沉的呼吸。一本黑皮的账本，一笔一笔，某年某月，某，多少。

那一晚上的味儿，烟味，酒味，那间大客厅里暖烘烘的香水味，这会儿，还粘在他的秋衣上。

可他闻不着了。

他鼻子里，满满的，就是她发上那子桂花味儿，就是这床被窝里，两个捂出来的那子暖暖的、腥腥的、甜甜的味儿。

他在她的后脖子上，轻轻地，亲了一下。

［净。］

床柜上，那只小闹钟，滴答，滴答。

他睁开眼睛，看了一眼。

夜光的指针，绿莹莹的，指着三点多。

另一根细细的、红色的指针，定在五点四十。

还有两个半钟。